Una mañana entre libros

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Salvo el librero Augustin, los interlocutores de este idilio en la Arcadia de los libros no son franceses: el bohemio Rilke, el alsaciano Herr, el suizo Burckhardt. O, como dice Rilke: no son sólo franceses, sino plenamente europeos, letrados de la supranacional República de las Letras, igual que Ronsard, Racine, La Fontaine y Hebel. De hecho, la poesía de este último (no traducida hasta ahora, aunque la tuvieron en gran estima Goethe, Benjamin, Heidegger y Sebald) es una de las sorpresas de este libro.

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Descripción

Fue en I924; yo trabajaba entonces en la Biblioteca Nacional de París. Una mañana de invierno entré en una peluquería cerca de la Madeleine a que me lavaran la cabeza. Cuando por fin concluía la atroz operación, que como se sabe consiste en dejar lo a uno indefenso y doblado sobre el lavabo para aclararle la espuma del pelo, y ya casi cesaban los ruidos en el mismo cerebro, aún ante el espejo –siempre con los ojos cuidadosamente cerrados–, oí de pronto unas voces que discutían: una masculina de tenor que repetía, cada vez con más vehemencia: «Caballero, eso lo dice cualquiera»; y una penetrante voz femenina de palabras como pequeñas salvas de artillería: «¡Es increíble!», chillaba esa voz de mujer, «¡si hasta ha pedido loción Houbigant!».

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