Las flores del mal

Charles Baudelaire

La musa enferma

Mi pobre musa, ¡ay!, ¿qué tienes de mañana?
En tus ojos hundidos hay visiones nocturnas,
y veo reflejarse por turnos en tu cara
la locura y el pánico, taciturnos y fríos.

¿El súcubo verdoso y el duende sonrosado
te infundieron el miedo y el amor de sus urnas?
¿O bien la pesadilla, con su puño despótico,
te ha sumido en el fondo de un mítico Minturno?

Quisiera que, exhalando un olor saludable,
tu seno se colmara de fuertes pensamientos,
que tu sangre fluyese en olas rítmicas,

cual el son numeroso de sílabas antiguas,
donde reinan por turno Febo, padre del canto,
y el gran Pan, el señor de mieses y cosechas.