Descripción
MUERTE
(Moya Cannon)
La respiración pesada y corta —
un trabajo, un enchastre como nacer.
Mi madre, a los casi noventa años
respira como si hubiese corrido una
maratón.
Tres semanas atrás, hizo su último
comentario gracioso,
tres días atrás, comió una frutilla en rodaja;
hoy no pudo dar un sorbo —
tenemos esponjas rosadas en palillos para
humedecerle los labios.
Nosotros, su prole que encanece, hemos
llegado
en autos, en tren, en avión.
Su cuarto está repleto de celulares sofocados.
El de la muerte es un país privado,
como el del amor.
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