Dos poetas irlandesas

10,00

Autor: Mary O’Malley / Moya Cannon
Título: Dos poetas irlandesas
EditorialOlifante. Ediciones de Poesía
Colección: Papeles de Trasmoz
Nº Edición: Primera
Traducción:
Enrique Alda
Jorge Fondebrider
Introducción
: Enrique Alda
Fotografía: John Roden
Idioma
 de publicación: Español
Idioma original: Español
Dimensiones: 160 x 120 mm
Nº páginas: 48
Fecha de publicación: 01/08/2018

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Mary O’Malley nació en Connemara, Irlanda, y estudió en la Universidad Nacional de Irlanda en Galway. Fue miembro de la junta de Poetry Irlanda durante ocho años y del comité del Festival Internacional de Poesía de Cuirt. Ha publicado varios libros de poesía , entre ellos Val-paraiso, que escribió durante su estancia como becada en el buque de investigación de la Marina irlandesa Celtic Explorer. Tal obra se ha traducido a varios idiomas. Es miembro de Aosdána y su poesía ha recibido numerosos premios en Irlanda y Estados Unidos. Escribe para RTE Radio, en la que retransmite su obra con frecuencia. En el 2018 recibió el premio Michael Hartnett por Playing the Octopus, su último poemario.

Moya Cannon es una poeta irlandesa que ha publicado cinco poemarios, los dos último, Keats Lives (Carcanet Press, Manchester) y Collected Poems (Carcanet Press, Manchester, 2019). La fuente de inspiración de muchos de sus poemas son: las montañas, las primigenias y eternas respuestas a la belleza de la amenaza tierra, la arqueología y la geología ya que los considera puertas a un conocimiento más profundo a una misteriosa relación con el mundo natural y el pasado. Cannon ha recibido los premios Brenda Behan y O’Shaughnessy y fue profesora de la cátedra Heimbold de Estudios Irlandeses en la Universidad Villanova de Filadelfia en el 2011. Fue editora de Poetry Ireland Review y es miembro de Aosdána, la institución que agrupa a los artistas creativos irlandeses.

Hay existencias

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Descripción

MUERTE
(Moya Cannon)

La respiración pesada y corta —
un trabajo, un enchastre como nacer.

Mi madre, a los casi noventa años
respira como si hubiese corrido una
maratón.

Tres semanas atrás, hizo su último
comentario gracioso,
tres días atrás, comió una frutilla en rodaja;
hoy no pudo dar un sorbo —
tenemos esponjas rosadas en palillos para
humedecerle los labios.

Nosotros, su prole que encanece, hemos
llegado
en autos, en tren, en avión.
Su cuarto está repleto de celulares sofocados.

El de la muerte es un país privado,
como el del amor.

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