Dos poemas de Laberinto, Sevilla, Editorial Renacimiento, 2022:

La primera

Pero aquí, en este prado de Aguas Nuevas,
han dejado caer la angarilla de alambre
con la que cierran el cercado
y una primera oveja
ha señalado con el gesto,
un cabeceo apenas,
seguido de unos pasos titubeantes,
la embocadura del camino.

La siguen las demás,
prietas y protegiéndose entre sí,
envueltas en la polvareda
y en el olor cordial que las trasciende
en el silencio denso, pautado de cencerros.

Nosotros, desde el coche detenido
al paso del rebaño,
más que verlo pasar, lo entresoñamos.

Y nos sacan del trance los ladridos de un perro.

Un amigo me ha dado unas verduras

Me dice: «Al limonero
ya casi se le quiebran
las ramas con el peso. Todavía
quedan acelgas y lechugas de hoja
rizada y otras clases. Y he limpiado la linde
de tagarninas: ahí las tienes,
peladas, sin espinas, listas para el cocido».

Con todas estas cosas ha llenado una de esas
sufridas cajas negras de rejilla de plástico
que usan en los mercados para llevar la fruta
y luego dejan apiladas junto
a los contenedores de basura:

los limones debajo, encima las acelgas
y las lechugas sin atar; los haces
de tagarninas a los lados,
llenando los resquicios y extendiendo hacia afuera,
como dedos de bruja,
los largos tallos en estrella, unidos
todavía al pedúnculo central.

Pero su verdadera
dimensión sensorial está en el peso:
esa pulsión gravitatoria
de lo que es tierra y sólo con esfuerzo
separas de la tierra
al levantar la carga a pulso
y llevarla en volandas por la linde
como quien porta al dios del lugar una ofrenda,
el excedente natural que toda
economía previsora
reparte en dones de amistad,

antes de que se enzarcen los tallos de las tagarninas
y se conviertan en espinos, antes
de que ennegrezcan los limones
o granen las lechugas, antes
de que el tiempo sentencie incluso contra
esta abundancia ahora inagotable.